COMENTARIO (Por Sergi Grau): Exuberante. Expresionista. Obsesivo. Cinéfilo. Cuatro epítetos significativos, aunque no por ello suficientes, de los innumerables que han servido para definir a Martin Scorsese a lo largo de las cerca de cinco décadas que lleva en activo y en el recorrido que va desde Who’s that Knocking at My Door? (1968) hasta El lobo de Wall Street (2013), recorrido que le acredita como uno de los grandes cineastas en activo, norteamericanos o no. El maestro neoyorquino ha merecido por ello infinidad de estudios y monográficos dedicados a su obra, merecida y bien surtida nómina en la que además identificamos la labor (y por tanto el interés) de muchos de los nombres más significados de la cantera analítica norteamericana contemporánea —los Roger Ebert, Manny Farber, Pauline Kael, Richard Schickel…—, quienes han aportado sus impresiones y juicios a una labor sobre la que el propio Scorsese nunca se ha mostrado opaco, pues por propia predisposición cinéfila nunca se ha mostrado, bien al contrario, reacio a hablar de sus películas —en España está editado por ejemplo el volumen Martin Scorsese por Martin Scorsese (David Thompson e Ian Christie, editores; Alba Editorial, Trayectos, Barcelona, 1999)—, por mucho que de las mismas hable siempre con un fervor incomparable al que conjuga para defender a sus referentes, como atestiguan un puñado de siempre apasionados y apasionantes documentales consagrados a lo general o a lo particular de la Historia del Cine, el más conocido de ellos probablemente Un viaje personal con Martin Scorsese a través del cine americano (A Personal Journey with Martin Scorsese Through American Movies), 1995.

   Dado el interés que Scorsese ha suscitado —ya desde su primer y refulgente tramo filmográfico— en el mercado editorial sobre lo cinematográfico, resultaría cansino y probablemente innecesario citar aquí los muchos volúmenes o artículos publicados en España que en torno a la figura, personalidad y obra del director existen. Sí más relevante en estas líneas referir qué valores añadidos puede aportar el lujoso volumen que nos ocupa, Martin Scorsese: Una Retrospectiva, del prestigioso crítico Tom Shone, que la editorial Blume se ha apresurado a sacar a la luz en nuestro idioma tras su publicación original este mismo 2014 en el mercado anglosajón, engrosando una colección que con idéntico epígrafe (“Una retrospectiva”), ya se ha consagrado a otros relevantes directores, como Clint Eastwood o Steven Spielberg. Y, digámoslo de entrada, esta espléndida edición nace con la intención principal de hacer las delicias del convencido, del scorsesiano de pro, del amante del cine del autor de Toro Salvaje (1980). Pero a diferencia de otros volúmenes de su mismo formato, calidad de edición y precio, el libro que nos ocupa no seduce únicamente por su tan esmerada presentación y por la infinidad de fotografías poco conocidas o inéditas que incorpora a lo largo de sus cerca de trescientas páginas (algo que no menciono con condescendencia, pues es un auténtico placer detenerse en la “lectura de esas imágenes” en las grandes dimensiones que permite el volumen (25x29 cms), imágenes escogidas con sentido para ilustrar la trayectoria del cineasta, pero también con mimo estético, a menudo priorizando la belleza plástica y lumínica), sino también por la atenta labor de investigación que se esconde tras la radiografía bio-filmográfica de Shone, una labor bien sincretizada y que se enriquece con aportaciones analíticas que, si bien marcadas por lo encomiástico, revelan una claridad de ideas y capacidad expositiva que corren a la par de la indudable pasión que al escritor le despierta el cine de Scorsese.

   Siguiendo una estructura que avanza escrupulosamente película a película (y que se complementa con un primer epígrafe dedicado a los antecedentes biográficos del cineasta más un último que, quizá de forma demasiado acelerada —y es probablemente el único pero que se le puede poner a la obra—, se centra específicamente en la labor como documentalista de Scorsese), Shone fija las reglas de su propio repertorio a partir de una simetría tanto en las fórmulas de presentación (cuestiones formales, como por ejemplo la elección de unas determinadas fotos o el desglose de diversas citas del cineasta que las acompañan, siempre en su contexto concreto, invitando con ellas al lector a reflexionar más allá de lo que el propio escritor expone) como en la técnica descriptiva-analítica, que se balancea entre la glosa expositiva al bagaje biográfico (cómo, cuándo y en qué condiciones vio la luz cada una de las obras) y la inclusión de breves pero esmeradas aportaciones subjetivas sobre el valor artístico de cada uno de esos trabajos reseñados, que, insisto, son todos sus largometrajes hasta El lobo de Wall Street.

   Además, semejante perspectiva analítica, en su propia y coherente inercia, cosecha clarividentes revelaciones que sirven para mostrar lo peregrinas que resultan diversas aseveraciones que a menudo y a la ligera se han hecho sobre su cine. Por ejemplo, al hablar de Alicia ya no vive aquí (1974), Shone menciona que a Scorsese, quien con aquella película filmaba su primera obra de estudio de gran presupuesto, «le entusiasmaba la idea de unirse a directores como Howard Hawks y Nicholas Ray y de trabajar dentro del sistema para hacer películas que llevaran su sello», aseveración que, mucho más allá del contexto del filme protagonizado por Ellen Burstyn, nos invita a comprender las razones e intenciones que anidan en los proyectos que el realizador ha asumido dentro de los márgenes de los grandes estudios en su última franja filmográfica, especialmente desde El aviador (2004), intenciones y elecciones que no pocos entusiastas de su cine de los años setenta (y principalmente de sus asociaciones creativas con Paul Schrader) han visto como una renuncia del director o sumisión al diktat de esas majors, argumento falaz que de suyo le niega las singulares apropiaciones creativas que destila la puesta en imágenes de cualesquiera de esas películas, pero especialmente la devoción del realizador por el cine de Hollywood, devoción cinéfila que le separa irremisiblemente a nivel de intenciones de otros realizadores de su quinta con quienes a menudo se le ha comparado, como Coppola o Brian De Palma, por mucho que en el bullir anímico y creativo del firmante de La última tentación de Cristo (1988) se agiten con arrebato fórmulas de esa caligrafía clásica con otras de la cosecha intuitiva de la modernidad fílmica de la que por razones generacionales Scorsese es hijo.

   Es imposible quedarse con una sola de las muchas hermosas citas que el volumen recoge de Scorsese, pero anoto ésta a título de ejemplo y recapitulación: «Cuando oigo a la gente decir que establece una clara distinción entre el cine y la vida, pienso que no es más que una forma de eludir la fuerza del cine. Claro que no es igual que la vida —es su innovación, es un diálogo continuo con la vida». Es una definición válida, creo, para su completa filmografía, para su tan valiosa aportación al Séptimo Arte. No se trata, como algunos predican, de que Scorsese ame más el cine que la vida. Más bien, y es muy distinto, ama la vida a través del cine.•