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COMENTARIO (Por Christian Aguilera): Reedición de un libro aparecido en el mercado editorial en septiembre de 2004, William Wyler: su obra, su época sigue representando, al cabo de casi un lustro, el trabajo más documentado y fiable publicado en nuestro país sobre el director de origen alsaciano con una fonética muy similar a la de Billy Wilder. Con relación a este último, mayor hubiera sido la confusión de haberse perpetuado su nombre de nacimiento, Willy, pero en aras a «americanizarlo» pasaría a ser conocido como William Wyler (1902-1981). Pese a ser contemporáneos, tener una ascendencia centroeuropea común y haber participado del studio-system para después ejercer de productores independientes, Wilder y Wyler casarían poco en su forma de abordar la práctica cinematográfica. Además ambos obtendrían un recibimiento crítico dispar; mientras Billy Wilder se ganó el favor de Cahiers du cinéma, Positif y demás revistas de notable influencia en los años sesenta, Wyler vio negado un reconocimiento allén de la industria cinematográfica porque no respondía al prototipo de «autor». El artífice de esta monografía, Ángel Comas, se encarga de pasar revista a este ostracismo crítico en la parte introductoria del texto, que llegaría a cotas de negación de sus innegables virtudes en volúmenes como el firmado por Jean-Pierre Coursodon y Bertrand Tavernier, 50 años de cine americano.

A los ojos de cualquiera que se acerque a esta obra, y lee la introducción y repare en el hecho que la hija mayor del propio William Wyler, Catherine —nombre en honor del personaje femenino de Cumbres borrascosas (1939), estrenada en la fecha del nacimiento de su primogénita—, haya escrito un breve prólogo, se podría evaluar que se trata de un texto fundamentado en un afán

reivindicador de la figura cinematográfica del director de La carta (1940) o Ben-Hur (1959). No hay que negar tal evidencia, pero no es menos cierto que el libro va mucho más allá, dando un valor esencial al contexto en el que desenvolvió tras las cámaras —de ahí el pertinaz subtítulo del libro: su obra, su época—, ofreciendo un repaso pormenorizado de las interioridades de una u otro producción que, en una elevada proporción, marcarían el resultado de las mismas. Comas sigue un orden cronológico en una carrera trufada de éxitos casi de cabo a rabo, sostenida a lo largo de más de cuarenta años y que tan sólo su adicción al tabaco le hizo reconsiderar que se prolongara más allá por temor a experimentar una muerte prematura, como la acontecida con su hermano Robert, productor de varias de las películas de su última etapa.

Sin distraer el verdadero corpus de la obra, el historiador cinematográfico barcelonés enriquece el texto con apuntes personales sobre William Wyler que definen una personalidad terca, obstinada y perfeccionista que le alejan del prototipo de yes man tan habitual en el contexto del Sistema de Estudios que le tocó conocer. Al amparo de Samuel Goldwyn, Comas sostiene que Wyler desarrolló sus obras mayores —La carta, Jezabel (1938), La loba (1941), Los mejores años de nuestra vida (1946), etc.—. Un hecho que el autor de la monografía se encarga de resaltar que no se debió a que Wyler asimilaría un rol un tanto subsidiario en el engranaje de la «fábrica de sueños» que representaba Hollywood por aquel entonces, sino que se resolvió con excelentes resultados merced a un concienzudo trabajo de puesta en escena, la aplicación de técnicas visuales que enfatizaban el sentido (melo)dramático de las propuestas en juego —fundamental el concurso del operador Gregg Toland (Ciudadano Kane)— y de una sabia elección de intérpretes en las que brillaría con luz propia Bette Davis, con quien se le involucró sentimentalmente y que derivaría en una relación amor-odio. Davis encabezaría una nutrida lista de primeras espadas de la interpretación, un auténtico who’s who de la

época que no siempre fueron elecciones fáciles y en las que Wyler evidenciaría una notable capacidad de riesgo aun a costa de recibir numerosas críticas. A diferencia de lo que se podría presuponer, Wyler tuvo mucho peso a la hora de decidirse por uno u otro reparto, lo que generó la animadversión —entre otros asuntos— con Goldwyn hasta el punto que tras la fugaz experiencia de Liberty Films —en la que participaría en el accionariado, contagiado por el entusiasmo de su colega Frank Capra— pasó a formar parte de la nómina de la Paramount. Bajo la égida de la compañía fundada por Jesse Lasky filmaría otros tantos melodramas y cintas de cine negro de primer orden —La heredera (1949), Brigada 21 (1951), Carrie (1952), y Horas desesperadas (1955), entre otros—, pero que ya se adivinaban en algunos de sus enunciados una enmienda a «reinventarse». A tal propósito, Wyler iniciaría una nueva etapa en aras a retomar el sentido metafórico de aquel proyecto nacido en los estertores de la Segunda Guerra Mundial, Liberty Films. Pero su participación en Ben-Hur le volvía a ligar a ese cine de corte clásico poco amigo de las rupturas de tono y de la experimentación visual. Comas se esfuerza en señalar que el compromiso artístico —a la par que comercial— no había abandonado a Wyler, quien brindaría trabajos de enjundia en ese tramo profesional como dan fe Horizontes de grandeza (1958), La calumnia (1961) —aunque inferior, según el autor, a Esos tres (1936), asimismo adaptación de la obra teatral de Lillian Hellman— o El coleccionista (1965). Degustadores del cine de Wyler podrían cuestionar algunas de las aseveraciones u omisiones en esta parte de la monografía —lo inadecuado de la adolescente Karen Balkin en el reparto de La calumnia; el no citar a Jerome Moross en su magistral contribución al «paisaje» musical de Horizontes de grandeza, o la carga de sensualidad que destila la presencia de una neófita Samantha Eggar en El coleccionista— que procura Ángel Comas. Pero en su conjunto William Wyler: su obra, su época se lee con notable interés, involucrándolo en ese paseo por el recorrido profesional de un magnífico director que dejaría no tan sólo su impronta en el «Paseo de la fama» —de la que hay testimonio gráfico— al final de sus días, sino en la memoria de todo amante del cine que se precie. Esa imagen con el nombre grabado de William Wyler dentro de una estrella que ocupa el ancho de una baldosa no es la única que puede significar toda una sorpresa para alguien incluso familiarizado con todo lo que compete a la personalidad de Wyler, en una muestra palpable del mimo procurado por Ángel Comas a la hora de abordar su monografía. Sin voluntad de errar, se trata de un trabajo imprescindible como obra de consulta para ir desgranando a cada (re)visión de una película con el nombre de William Wyler debajo del directed by —y de forma anónima en el screenplay by— las excelencias de un hombre cuyas películas no conocieron un solo fracaso comercial, en contraposición con una valoración crítica a la baja que Comas trata de rebatir con sólidos argumentos, siguiendo la senda trazada en su día por André Bazin.•