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COMENTARIO (Por Àlex Aguilera): Cuidada y necesaria aportación de la editorial Calamar nuevamente, a la cinematografía mundial con Guillermo del Toro: Las fábulas mecánicas (2016), llamada a ser una obra de referencia a partir de su publicación sobre la figura y personalidad del cineasta mexicano. Inevitablemente, el libro comprende su carrera profesional desde unos inicios ya de por sí prometedores con diversos cortos realizados con ínfimos medios y las recurrentes cámaras prestadas de familiares o compradas a precio de saldo. Con el salto al largometraje, perfectamente relatado en primera y tercera persona, con la enigmática, original  y sorprendente Cronos (1993), se descubrió a un cineasta con mayúsculas proveniente de una filmografía errática en los últimos años, la mexicana. El glosario de diatribas, obsesiones, influencias y trucos están esparcidos a lo largo del libro con sumo detalle y criterio, en una obra escrita de forma coral pero ordenada. En este punto, el coordinador Juan Antonio Pedrero Santos —autor de James Whale: el padre de Frankenstein (2011) y del Terror Cinema. Cine clásico de terror (2009), ambos publicados en esta misma editorial— reparte el cometido de los estudios en manos de auténticos connaiesurs de la trayectoria de Del Toro desde los albores de los años noventa. Así, pues, los nueve —diez si contamos esa miniserie en progreso que es The Strain (2014), según la «trilogía de la oscuridad», de Chuck Hogan y el propio Del Toro— largometrajes que conforman el cuerpo básico de la carrera de Del Toro antes de la oscarizada La forma del agua (2017) están perfectamente hilvanados y analizados por una media docena de escritores/críticos convencidos de las bondades del realizador mexicano. Especialmente aleccionadora e interesante es la parte dedicada al díptico Hellboy, un antihéroe incomprendido, que se hace más comprensible leyendo las fuentes —cómic— y desgranando sus características entorno a un mundo de violencia en pleno fragor de la batalla —Guerra Mundial—. La ayuda y el acompañamiento de Adrián Sánchez y Javier García Romero hacia ese viaje al pasado tan particular lo hacen más llevadero y justificable, si cabe.

   No obstante, para llegar hasta el fondo del universo de Del Toro se requieren varias claves y enigmas que desconocíamos de antemano. En este aspecto, y tras la fatídica producción de Mimic (1997) —en palabras de Del Toro— se produce un hecho —apenas conocido— que mutará la imagen de Del Toro en un ser más reservado, inaccesible y cerrado en su mundo. El secuestro en 1998 de su progenitor por parte de extorsionadores mexicanos, llevarán a un rescate —en el que al parecer la aportación económica de James Cameron fue determinante— con connotaciones terribles en su forma de proceder a partir de ese momento de tensión máxima.

El retrato de un adorador de la obra de Alfred Hitchcock y demás cineastas clásicos es llevada con suma cautela y habilidad por parte de los autores de la obra, puesto que no solo inciden en el aspecto técnico de cada uno de los films, sino que contextualizan el trabajo en función de diversos aspectos (económico, equipo técnico-artístico, soporte logístico e incluso el estado de ánimo) y de la adaptación casi siempre literaria o de cosecha propia —guión compartido o no—.

    Sin caer en el esfuerzo de leer episodios un tanto irrelevantes para el gran público como el último en que se habla de Lucille Sharpe: Biografía de un personaje, a propósito de La cumbre escarlata (2015), no hay que obviar los matices de los personajes que aparecen a lo largo de su ya sintomática filmografía.

Proyectos frustrados  (Las montañas de la locura, El Hobbit, etc.) y otros por abordar con suma disciplina y tiempo suficiente (Frankenstein) acaparan la otra parte no escrita sobre su obra ya consumida. Diáfano y explicativo en cada segmento, el libro aclara aspectos de la personalidad de Del Toro, desde un punto de vista, del creador ocupando el lugar de otro "creador" tanto de cómic (Mike Mignola, por ejemplo) como literario (Mimic). Como bien apunta su amigo y compañero de profesión Santiago Segura, Del Toro es antes que nada un erudito, un estudioso incomparable, una mente prodigiosa en manos de una maquinaria que no para de crear, de ir más allá de lo que su imaginación puede albergar.

En suma, la obra de Del Toro, por fin, diseccionada de principio a fin con sus altibajos —pocos— y su tremendo empeño en que todo salga en la forma calculada. Es por ello y que, tras varias intentonas —una de ellas a cargo del estudioso crítico valenciano Carlos Durbán— tenemos la obra definitiva sobre uno de los cineastas más influyentes de la actualidad. Asimismo, cabe destacar que el volumen se acompaña con numerosas fotografías de gran calidad y de una larga entrevista —al parecer por línea telefónica— que muestran a las claras, el retiro espiritual y obligatorio en los USA de un cineasta que se sincera con el autor —Pedrero Santos— y proclama a los cuatro vientos su filiación con la industria española en los que considera sus dos mejores filmes: El espinazo del diablo (2001) y El laberinto del fauno (2006).

   Una buena ocasión, pues, para recuperar y seguir confiando en un realizador a quien con luz y taquígrafos se ha querido reconocer su labor tan metódica y profesional, repasando cada uno de sus trabajos con el mismo entusiasmo con el que el propio Del Toro dedicó.•