Content Personalidad

Editorial: T&B Editores.

Subtítulo: La vida de Béla Lugosi.

Autor: Javier Cortijo.

Fecha de publicación: octubre de 2014.

248 pp. 17,0 x 24,0 cm. Rústica. Un pliego central en papel couché con 26 fotografías

en blanco y negro.

COMENTARIO (Por Àlex Aguilera): Jactarse a estas alturas de conocer la vida y milagros de Béla Lugosi, paradigma del vampiro eterno según la mayoría, es algo que no está al alcance de todos. Desafiando todo tipo de estereotipos habidos y por haber, el emigrante Lugosi nunca fue un personaje excesivamente conocido. Más allá de consideraciones reduccionistas y de escaso interés por parte del público enrocado en considerarlo un mero intérprete de un retazo de la historia del cine, la vida y obra de Lugosi va mucho más lejos que su intervención —lograda— en el Drácula, de 1931, filmado por el no menos estudiado Tod Browning. He aquí, pues, tras una pincelada en forma de libro en 1999, un profundo desglose, ampliado, de lo que sería una aproximación bastante fidedigna de lo que pudo ser su dramática existencia. Aún recuerdo como mi padre me hablaba de un tal Bela Blasko, en esencia Béla Lugosi, como de una presencia ya de por si extraña, irreal si se quiere matizar a consecuencia de su convulsa y enigmática vida, que porfiara con los estudios hasta conseguir ser el «rey de los vampiros» in eternum. Desde entonces, siempre sentí curiosidad por conocer más y mejor al hombre detrás de la capa. Al Blasko más que al Lugosi. Consideraciones aparte, su carrera se desarrolló mayoritariamente en los USA, con casi un centenar de intervenciones en otras tantas películas de corte fantástico-terrorífico en el mayor de los casos. Pues

bien, Javier Cortijo, el autor de semejantes "profanaciones" en la obra y tumba del actor caído en desgracia muy pronto, ha hecho a lo largo de este siglo que acabamos de inaugurar, un auténtico trabajo digno del mejor periodismo de investigación. Buscando en las fuentes más cercanas al actor —su único hijo, Béla Lugosi, Jr. ha ayudado en este empeño personal; así como otros estudiosos norteamericanos sobre la figura del magyar— y (re)descubriendo sus antiguas cintas semiolvidadas por el tiempo, Cortijo ha sabido desgranar aquello fútil de lo más trascendente, dejando de lado el sentimentalismo para tratar de esclarecer lo que aconteció en la época en la que le toco vivir al pobre de Lugosi. Si nos remontamos a aquellos años treinta y cuarenta, comprenderemos mejor la dificultad con la que se labró un nombre —sin ser conocido en los Estados Unidos, no así en su Hungría natal— a base de intentar conocer los gustos del público, ávidos de sensaciones fuertes y morbosas. Como bien apunta Cortijo, Lugosi acabó siendo objeto de bufa y del aprovechamiento de sus contratantes; algunos de ellos, caso de Sam Katzman —un auténtico «hombre de la jungla» según el autor— empeñados en que actuara en sus películas, aún debiéndole dinero. Lugosi fue, de alguna manera, un títere en manos de incorregibles hombres de negocios, a los cuales sólo les importaba engrosar la taquilla con el reclamo de su nombre en la marquesina.

Un punto importante del libro, de fácil y divertida lectura, es la de sabernos conocedores de los entresijos de la época y las posiciones contractuales de según qué firmas —caso de la despiadada Monogram—, adentrándonos sin querer en su manera de proceder. Ese punto a favor explica la difícil situación en la que se encontraba Lugosi, casi siempre disponible para interpretar cualquier bodrio que se le propusiese. Su contacto día a día con el alcohol y las drogas —en especial, la morfina— es un claro ejemplo de su azarosa existencia, marcada por su adicción y sus relaciones sentimentales —hasta cuatro esposas y numerosas amantes—, lejos de la

gran pantalla, pero con la que tenía que convivir en los rodajes. Decrépito y enfermo fue rescatado, como bien relata Cortijo, por el errante Ed Wood en sus últimos años de vida —en los estertores de los cincuenta—, de forma obscena e inmisericorde, a beneficio totalmente propio. Un hecho luctuoso —se repescaron imágenes caseras filmadas por Wood para su esperpento Plan 9 From Outer Space (1959)—, plagado de anécdotas —muchas de ellas infundadas— acabó por devaluar la carrera de todo un «caballero del séptimo arte». Con sus defectos —idiomáticos, si se quiere— y de compañías no convenientes, su vida se refleja de manera muy sincera por este volumen que nos enseña a amar mejor a nuestros ‘héroes del celuloide’, aquellos que nos han acompañado en el resurgir del séptimo arte a lo largo de los lustros. Una leyenda finisecular que, como se apunta en el prólogo, escapó a su propia caracterización de Drácula, reinventándose a sí mismo con personajes como Legendre o Ygor, e interactuando con otras "bestias" de la pantalla, como Boris Karloff, su principal ‘rival’, aunque finalmente, amigo.

Cabe señalar, a modo de anécdota, que el prólogo corrió a cargo, antes de su óbito, de un singular y hegemónico hombre del cine fantástico patrio, Jacinto Molina, alias Paul Naschy. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, pero sus simbologías y que lo representaron parecen análogas, aunque en otros lugares y otros tiempos.•